Waterless

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Sono passati tredici anni dalla fine del mondo, eppure non potrò mai dimenticare come tutto ebbe inizio.

Abbiamo ignorato gli avvertimenti. Per molto, troppo tempo. E così le estati sono diventate sempre più calde, una dopo l’altra. Afa e siccità non lasciavano più spazio al sollievo dell’inverno, ma solo ad altri mesi di caldo e arsura. Pensavamo che quello sarebbe stato il nostro purgatorio, la nostra terribile nuova normalità. Ci sbagliavamo.

La siccità peggiorò sempre di più. Ogni giorno scavavamo più a fondo per cercare nuove falde, per succhiare dalla terra ancora qualche preziosa goccia d’acqua. All’improvviso, tutto cambiò. Le poche fonti rimaste diventarono velenose. Portavano un male rapido, letale, incurabile. La nostra società non poteva reggere a quella prova. Il malcontento si trasformò in rivolta, la rivolta in guerra civile, la guerra civile in massacri indiscriminati.

Le città, ormai teatro di guerra, diventarono dei cimiteri a cielo aperto. Il male portato dall’acqua iniziò ad attaccare anche ferro e cemento, creando una ruggine verde, inquietante e velenosa. In pochi anni la civiltà umana arrivò al collasso. Il 99% della popolazione morì di sete, vittima del nuovo male oppure uccisa da altri disperati. I pochi superstiti si rifugiarono nei boschi. Le città erano tombe velenose. Le infrastrutture crollarono. Le comunicazioni divennero impossibili. Tutta la nostra tecnologia perduta e corrosa. Da quel momento abbiamo pensato solo a noi stessi, al nostro piccolo gruppo. Abbiamo tirato avanti al meglio ma stavamo per perdere le speranze, per lasciarci morire senza più la forza di andare avanti. Un giorno, però, i nostri esploratori trovarono qualcosa. In delle caverne trovammo dall’acqua. Dell’acqua pura. Uno strano muschio rosso che cresceva solo lì era in grado di purificarla. Avevamo trovato una nuova casa.

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